En passant mes doigts sur le bois poli du cercueil, les souvenirs ont afflué. Il y a à peine un mois, nous étions dans sa cuisine, sirotant du thé et riant tandis qu'elle me dévoilait le secret de ses biscuits au sucre.
« Émeraude, ma chérie, elle veille sur toi maintenant », dit doucement Mme Anderson, notre voisine, en posant sa main ridée sur mon épaule. Ses yeux étaient rouges derrière ses lunettes. « Ta grand-mère n’arrêtait pas de parler de sa précieuse fille. »
J’ai essuyé une larme. « Tu te souviens de ses tartes aux pommes ? Toute la rue savait que c’était dimanche rien qu’à l’odeur. »
« Oh, ces tartes ! Elle vous en envoyait des parts, rayonnante de fierté. « Emerald a aidé pour celle-ci », disait-elle. « Elle a un don pour la cannelle. » »
« J’ai essayé d’en faire un la semaine dernière », ai-je avoué, la voix brisée. « Il n’avait pas bon goût. J’ai failli l’appeler pour lui demander ce que j’avais raté… et puis… la crise cardiaque… l’ambulance… »
« Oh, ma chérie. » Mme Anderson m'a serrée fort dans ses bras. « Elle savait combien tu l'aimais. C'est ce qui compte. Regarde autour de toi : elle a tellement compté pour tant de gens. »
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
