Mais un profond malaise s'installa en moi. Maman et grand-mère ne s'étaient presque plus parlé depuis des années. Et il n'y avait aucune raison pour que ma grand-mère ait demandé qu'on place quelque chose dans son cercueil sans m'en parler.
Quelque chose clochait.
Alors que le soir tombait et que les derniers endeuillés s'en allaient, un épais parfum de lys et de roses embaumait l'air. Ma mère était partie plus tôt, prétextant une migraine, mais son comportement étrange me perturbait.
« Madame Emerald ? » Le directeur des pompes funèbres, M. Peters, s’approcha doucement. Son visage bienveillant me rappelait celui de mon grand-père, décédé cinq ans plus tôt. « Prenez tout le temps qu’il vous faut. Je serai dans mon bureau. »
« Merci, Monsieur Peters. »
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