Quand ses pas s'éloignèrent, je retournai au cercueil. La pièce me paraissait plus lourde à présent, comme si elle recelait des secrets suspendus dans le silence.
Dans le silence, les battements de mon cœur résonnaient bruyamment. Je me penchai et aperçus, juste sous le pli de la robe bleue préférée de grand-mère — celle qu'elle portait à ma remise de diplôme —, le coin de quelque chose enveloppé dans un tissu bleu.
Un sentiment de culpabilité me tenaillait. Ma loyauté envers ma mère se heurtait à la nécessité de respecter les volontés de grand-mère. Mais honorer grand-mère primait.
Mes mains tremblaient tandis que je plongeais prudemment la main dans le paquet, le retirais et le rangeais dans mon sac à main.
« Je suis désolée, grand-mère », ai-je murmuré en touchant une dernière fois sa main froide. Son alliance scintillait à la lumière, ultime lueur de la chaleur qu'elle avait toujours dégagée.
« Mais quelque chose cloche. Tu m'as toujours dit de faire confiance à mon instinct. Tu disais que la vérité comptait plus que le confort. »
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