De retour à la maison, je me suis installée dans le vieux fauteuil de lecture de grand-mère, celui qu'elle avait insisté pour que je prenne lorsqu'elle a déménagé dans un logement plus petit l'année dernière. Le paquet reposait sur mes genoux, enveloppé dans un mouchoir bleu familier.
J'ai reconnu le « C » brodé dans le coin. Je l'avais regardée le broder il y a des années, tout en me racontant des histoires de son enfance.
« Qu’est-ce que tu caches, maman ? » murmurai-je en dénouant la ficelle usée de mes doigts tremblants.
À l'intérieur se trouvaient des dizaines de lettres, chacune adressée à ma mère et écrite de la main si caractéristique de ma grand-mère. Les pages étaient jaunies sur les bords, certaines cornées à force d'être manipulées.
La première lettre, datée d'il y a trois ans, semblait avoir été lue d'innombrables fois.
"Victoria,
Je sais ce que tu as fait.
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