Pour le 45e anniversaire de ma mère, mon père lui a dit : « Tu es périmée », lui a tendu les papiers du divorce et est parti. Un an plus tard, elle a eu le dernier mot.

Le trajet se déroula en silence, hormis une question d'Owen : « Est-ce qu'il est malade ? »

Maman gardait les yeux sur la route. « Tout ce que je sais, c'est que je n'irai pas là-bas pour le sauver. »

« Personne ne s’y attend », ai-je dit.

Lydia ouvrit la porte avant même qu'on ait frappé. Elle avait l'air épuisée. « L'opération ne s'est pas bien passée. »

Maman s'est figée. Nous avons échangé un regard.

« Que veux-tu dire ? » demanda maman. « Quelle opération ? »

« Il dépensait tout pour ne pas vieillir. » Lydia nous fit signe d'entrer. « Opérations, traitements, injections, greffes de cheveux, raffermissement de la peau… tout. À chaque fois qu'on lui promettait de paraître plus jeune, il payait. »

« Et Tessa ? » demanda Nora.

« Elle est partie dès que ses cartes de crédit ont été épuisées. »

Maman n'a pas réagi. « Et maintenant ? »

« Il n'avait pas les moyens de payer son appartement. Il est ici depuis deux semaines. »

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