Pour le 45e anniversaire de ma mère, mon père lui a dit : « Tu es périmée », lui a tendu les papiers du divorce et est parti. Un an plus tard, elle a eu le dernier mot.

Nous sommes ensuite entrés dans le salon.

Papa était assis dans le fauteuil inclinable de Lydia, et pendant un instant, je ne l'ai pas reconnu.

Son visage paraissait étrange : tendu par endroits, tiré à d’autres. Un œil légèrement décentré. Ses joues inégales. Ses cheveux plus foncés, d’une façon anormale.

Il n'avait pas l'air plus jeune.

Il avait l'air abîmé.

Papa nous a vus et s'est levé trop vite. « Kayla. »

Sa mère le regarda. « Tu as été occupé. »

Il déglutit. « Ça ne s'est pas passé comme prévu. J'ai fait des erreurs. »

Ben laissa échapper un petit rire. « Tu crois ? »

Son père l’ignora. Il garda les yeux fixés sur sa mère. « Je pensais qu’on pourrait peut-être parler. »

Et voilà, encore une fois. La même arrogance. La conviction qu'elle l'affronterait toujours là où il se trouvait.

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