Pour le 45e anniversaire de ma mère, mon père lui a dit : « Tu es périmée », lui a tendu les papiers du divorce et est parti. Un an plus tard, elle a eu le dernier mot.

Lydia ne dit rien. Elle se contenta de regarder.

Maman s'avança davantage dans la pièce.

« Parler de quoi ? »

Il se lécha les lèvres. « À propos de nous. »

« Il n’y a pas de nous. »

Son visage tressaillit. « Kayla… »

« Non. Tu ne reviendras pas parce que ta petite prestation a foiré. »

« Ce n'était pas comme ça. »

Elle le regarda avec une telle férocité que même moi, je me redressai. « Tu m’as dit que j’étais mort. »

Il détourna le regard. « J'étais en colère. »

« Tu étais un crétin égocentrique. Tu l'es toujours. »

Lydia croisa les bras, silencieuse.

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