Papa a réessayé. « Je pensais… je pensais que je pouvais recommencer. »
Maman n'a pas changé d'expression. « Tu n'es pas parti parce que je suis décédée. Tu es parti parce que tu pensais que tu ne partirais jamais. »
La pièce devint complètement silencieuse.
Pour la première fois de ma vie, j'ai vu mon père complètement démuni : plus de scénario, plus d'image, plus d'angle. Juste un petit homme naïf, assis au milieu des décombres de sa propre vanité.
Maman prit une lente inspiration. « J’espère que tu survivras à ce que tu as choisi. Mais je ne fais pas partie de la solution. »
Puis elle s'est retournée et est sortie. Je l'ai suivie, puis Nora, Ben et les autres.
Dehors, l'air nocturne était vif et pur. Maman resta un instant près de la voiture, le visage tourné vers le ciel. Elle sourit – et c'était le sourire le plus intense et le plus étrange que je lui aie jamais vu.
Pour la première fois de ma vie, elle n'a rien laissé derrière elle.
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