Pour le 45e anniversaire de ma mère, mon père lui a dit : « Tu es périmée », lui a tendu les papiers du divorce et est parti. Un an plus tard, elle a eu le dernier mot.

Ils étaient dans des bars sur les toits, des domaines viticoles, des stations balnéaires. Papa s'est acheté de nouveaux vêtements, s'est fait blanchir les dents et s'est offert une coupe de cheveux coûteuse. Nora consultait ses réseaux sociaux tous les jours.

« Tu vas vraiment continuer à regarder ça ? » demanda un jour Ben.

« Je veux savoir pour qui il se prend maintenant », a rétorqué Nora.

Pendant ce temps, maman continuait de cuisiner pour sept. La première fois que je l'ai vue faire ça après son départ, j'ai failli craquer.

Elle a posé les assiettes sur la table machinalement, puis est restée là à fixer celle qui était en trop. Je me suis levé discrètement et l'ai enlevée. Elle s'est retournée trop vite.

« Je sais. Je sais. »

« Ça va », ai-je dit.

« Je vais bien », disait-elle toujours, mais elle n'allait pas bien du tout.

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