Pour le 45e anniversaire de ma mère, mon père lui a dit : « Tu es périmée », lui a tendu les papiers du divorce et est parti. Un an plus tard, elle a eu le dernier mot.

Après cela, nous sommes intervenus plus fermement.

Quand sa mère a dit qu'elle avait rendez-vous avec un avocat, Nora a pris ses clés. « J'arrive. »

« Vous n'en avez pas besoin. »

« Ce n'est pas ce que j'ai dit », répondit Nora.

Maman a cherché mon soutien du regard. Je ne l'ai pas fait.

« Tu en as assez fait », ai-je dit. « On s'en va. »

Un instant, on aurait dit qu'elle allait protester. Puis son visage s'est adouci – non pas par faiblesse, mais par épuisement, enfin.

C'était le premier quart de travail.

Maman a trouvé un emploi à temps partiel dans une entreprise de traiteur locale parce que la propriétaire, Mme Alvarez, la connaissait de l'église et avait besoin d'aide.

Au début, maman a minimisé l'incident.

«Je ne fais que remplacer.»

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