Surveillance
Mardi. Emily a déposé Sophia à son cours de soutien scolaire et a fait les courses les moins chères. Total : 32,50 $ — sûr. En chemin pour aller chercher Sophia, Michael a appelé.
« Tu es lent », furent ses premiers mots.
« Je conduis », murmura-t-elle.
« Ne cherche pas d’excuses. Où es-tu ? Envoie une photo. »
Elle s’est arrêtée, les mains tremblantes, et en a envoyé un.
Confirmé. La prochaine fois, deux sonneries.
Cette nuit-là, il a appelé quatre fois de plus. La dernière fois à 2 heures du matin, elle a manqué la première sonnerie.
« Pourquoi n’as-tu pas répondu immédiatement ? » Sa voix était glaciale.
« Je suis désolé, je dormais. »
« Écris une lettre d’excuses. Cinq cents mots. Envoie-la-moi par courriel maintenant. » Clic.
Emily était assise dans le noir, les larmes coulant sur ses joues. Un murmure lui parvint de l’autre côté de la pièce : « Maman ? Tu vas bien ? » Sophia, éveillée, observait.
« Je vais bien », mentit Emily. « Papa est juste inquiet. » C’est de l’amour, se dit-elle, mais les mots avaient un goût de cendre. Elle ne vit pas la lueur du téléphone de Sophia, que sa fille cachait sous la couverture.
Dans la cuisine, Emily tapa : « Je regrette profondément ma lenteur à répondre. Je vais m’efforcer d’être plus vigilante… » Elle appuya sur « envoyer ». Le vide.
Dans les escaliers, le visage de Sophia était un masque de résolution tranquille.
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