Diane se pencha en arrière et observa ma réaction comme certaines personnes regardent un film lent, attendant le moment précis où l'on réalise qu'on a été intégré à une scène à laquelle on n'a pas consenti.
« Ouvrez-le », insista Michael lorsque le serveur hésita poliment. « Ma mère le mérite. »
Je me souviens avoir pensé, avec un calme étrange, que la facture se composait déjà comme d'une arme, car il existe une forme particulière de prodigalité qui n'a rien de la générosité, mais qui est une pression déguisée en célébration. Elle n'est pas destinée à procurer de la joie ; elle vise à créer une obligation, puis de la honte, puis l'obéissance, et le schéma est toujours le même. Dépenser d'abord, exiger ensuite, et feindre l'offense si la cible hésite.
Lorsque l'addition arriva enfin, le serveur la déposa soigneusement devant Michael, car c'était lui qui avait le plus parlé, qui avait fait des déclarations, qui s'était comporté comme un véritable hôte. Michael ne lui jeta même pas un coup d'œil, et ce détail comptait plus que n'importe quelle insulte que Diane aurait pu proférer, car il montrait à quel point il était à l'aise avec la suite des événements.
Il m'a fait glisser l'addition sur la table comme s'il me tendait un petit mot anodin.
« Vous payez », dit-il, avec la désinvolture de quelqu'un qui demande du sel.
Un instant, j'ai cru l'avoir mal entendu, car l'absurdité ressemble parfois à une plaisanterie quand on n'est pas préparé à ce qu'elle soit réelle.
« Qu’est-ce que vous venez de dire ? » ai-je demandé, en gardant une voix égale car je refusais de leur offrir le spectacle de mon choc.
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