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« Je prends un petit congé de la classe », ai-je dit à Daniel plus tard, alors que nous étions assis dans la salle familiale de l’hôpital.
« À cause de nous », dit-il doucement.
« C’est une question de logistique. Ce sera plus simple si je suis là », ai-je répondu. « Et puis, après tout ce qui s’est passé, j’ai autant besoin de temps que vous. »
Il m’a observé. « Il y a sûrement eu d’autres enfants en difficulté durant vos douze années d’enseignement. Pourquoi nous ? »
« Quand mon mari est décédé, » dis-je lentement, « on m’a aidée. On m’a apporté des repas, on est resté avec moi, on a rempli des tonnes de formulaires. Même comme ça, j’ai eu beaucoup de mal à m’en sortir. Vous, vous essayez de faire tout ça et d’élever deux enfants sans personne pour vous soutenir. »
Il déglutit difficilement.
« Peut-être que je me reconnais trop dans ta situation », ai-je admis. « Quelqu’un a été là pour moi autrefois. Je ne peux pas faire comme si je ne comprenais pas où tu en es maintenant. »
Il hocha la tête, les yeux humides. « Nous ne resterons pas un jour de plus que nécessaire. »
« Prends le temps qu’il te faut », ai-je dit. « Tu n’as rien à me prouver. »
Mais il l’a fait — à lui-même.
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