Je l’ai alors suivie, en gardant une distance suffisante pour qu’elle ne me remarque pas, mais assez près pour ne pas perdre de vue le sac à dos violet. Le bois n’était pas profond, juste une zone tampon entre l’école et le quartier résidentiel, mais suffisamment dense pour que le bâtiment disparaisse rapidement derrière les arbres.
Lily s’arrêta près d’un grand chêne, jeta un coup d’œil autour d’elle, puis s’agenouilla et ouvrit son sac à dos. Je me glissai derrière un tronc, avec l’étrange impression d’être une espionne.
Elle sortit sa boîte à lunch et l’ouvrit délicatement. À l’intérieur, il y avait le même repas que je l’avais vue ranger sans y toucher : un sandwich, une pomme, des carottes et un petit pot de pudding. J’eus un pincement au cœur. Ne mangeait-elle donc pas à l’école ?
Elle referma la boîte, la glissa dans la poche avant et continua son chemin.
J’ai suivi. Les arbres se sont clairsemés, dévoilant une petite clairière au bord d’un ruisseau étroit. Ce spectacle m’a figé sur place.
Adossé au talus, un abri de fortune – des bâches, une vieille tente, des planches de récupération – servait de toile de fond. Un homme, le visage entre les mains, était assis, le dos courbé, sur une caisse à lait renversée. À côté de lui, un petit garçon d’environ quatre ans dormait dans un sac de couchage usé, le visage rouge écarlate.
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