« Je ne mens pas », murmura-t-il.
Tyler ricana. « Ah, mec. Mon oncle est dans l’armée. Personne dans notre quartier n’a ce genre de boulot. »
La classe ricanait. Malik fixait ses baskets, usées par les nombreux passages, achetées par sa mère en solde chez Target.
Mme Harding soupira, impatiente de passer à autre chose. « Très bien, la classe », dit-elle vivement, « mercions Malik pour son partage. À suivre. »
Mais la porte s’ouvrit en grinçant avant qu’elle puisse finir.
Un grand homme noir, vêtu d’un uniforme de l’armée de l’air repassé, se tenait dans l’embrasure de la porte. Les feuilles de chêne argentées sur ses épaules brillaient sous les néons. Sa présence était imposante : calme, silencieuse, puissante.
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