On frappe à la porte
Dans l’après-midi, mon père était sur le seuil de notre maison, son manteau de prix boutonné jusqu’au cou.
« N’envoyons pas de SMS pour régler ça », a-t-il dit.
« Il n’y a rien à faire », ai-je répondu. « Vous avez regardé un couvert vide et vous m’avez envoyé une facture. »
Il tendit une enveloppe neuve. « Prenez au moins votre carte. »
Je l’ai pris. Son regard s’est porté sur la cabane en couvertures, le canapé chiné, le tableau accroché au réfrigérateur. Un instant, il m’a semblé être un homme observant une pièce chaleureuse à travers une vitre.
«Vous regretterez de nous avoir coupés.»
« Non », ai-je répondu. « Pas si cela signifie que mon fils ne se demandera jamais s’il mérite d’être mangé. »
Il est parti. Les portes de l’ascenseur se sont fermées. J’ai expiré un souffle de soulagement.
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