La façon dont il scrutait les foules.
La façon dont il observait les visages de trop près.
Sa réaction quand je me suis coupé les cheveux une fois : la panique, une vraie panique.
La façon dont il insistait sur certains vêtements.
La façon dont il insistait sur certaines habitudes.
Il ne m’aimait pas.
Il recréait quelque chose.
Reconstruire quelqu’un.
Remplacer quelqu’un.
Quand je suis passée devant lui ce soir-là, j’ai senti son regard me suivre — trop attentif, trop calculateur, trop familier.
Et à ce moment-là, j’ai réalisé la vérité la plus terrifiante de toutes :
Rachel n’avait pas péri dans un tragique accident.
Elle essayait de lui échapper.
Et maintenant…
J’étais sa nouvelle version.
Une version qu’il comptait conserver.
À tout prix.
