Sept ans après leur divorce, il retrouva son ex-femme, femme de ménage, qui contemplait en silence une robe à un million de dollars derrière la vitrine.

Aucune colère dans son regard. Aucun tremblement dans sa voix. Pas même une tentative de se défendre ou de supplier.

Ce calme… était insupportable.
Il le mettait face à quelque chose qu’il ne pouvait ni acheter, ni humilier, ni briser.

— Tu fais toujours la maligne ? lança-t-il finalement, la voix chargée d’irritation, en se tournant vers Camila. Regarde-la… Pauvre, mais pleine d’orgueil.

Camila esquissa un rire sec, presque cruel. Elle se rapprocha d’Alejandro et s’agrippa à son bras, comme pour marquer son territoire. Son regard glissa sur Mariana, lentement, de la tête aux pieds, s’attardant sur sa tenue simple, sur ses chaussures modestes, sur le chariot de nettoyage derrière elle.

— Certaines personnes ne changent jamais, murmura-t-elle avec mépris.

Mariana ne répondit pas.
Elle ne détourna même pas le regard.

À cet instant précis, les portes automatiques du hall s’ouvrirent dans un souffle discret mais solennel.

Un groupe d’hommes en costumes noirs entra d’un pas assuré. Leur présence imposa immédiatement le silence. En tête marchait un homme aux cheveux gris argent, le port droit, le regard ferme et respecté — quelqu’un dont l’autorité n’avait pas besoin d’être proclamée.

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