Il tenta d’avancer, d’approcher.
Un agent de sécurité lui barra doucement le passage.
— Désolé, monsieur. Zone réservée.
Monsieur.
Le mot le frappa plus fort que n’importe quelle insulte.
Il recula, lentement, et s’appuya contre une colonne de marbre. Les souvenirs affluaient sans qu’il puisse les repousser : Mariana dans leur petit appartement, travaillant tard le soir, dessinant, rêvant à voix haute. Lui, souriant distraitement, persuadé qu’elle vivait dans une illusion.
« Sois réaliste. »
« Tu n’es pas faite pour ce monde-là. »
« Arrête de t’accrocher à des rêves trop grands pour toi. »
Il comprenait maintenant.
Ce n’étaient pas ses rêves qui étaient trop grands.
C’était sa vision qui était trop petite.
Plus loin, Camila observait la scène depuis l’entrée. Elle n’était pas partie très loin. Pas encore. Elle regardait Mariana entourée de dirigeants, d’investisseurs, de caméras. Et elle comprit, elle aussi.
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