Le matin où un enfant a franchi les portes de mon tribunal
Pendant la majeure partie de ma carrière, la salle d'audience de Cedar Hollow, en Pennsylvanie, m'a paru un espace soigneusement agencé : boiseries cirées, banc surélevé, règles qui contenaient le chaos. Entre ces murs, le chagrin se muait en témoignage, la colère en argumentation, et même le désespoir devait suivre une procédure avant de pouvoir être entendu.
Mais par un froid matin de février, lorsqu'une petite fille se glissa hors du dernier rang et se dirigea droit vers mon banc, l'atmosphère changea d'une manière qu'aucune loi ne saurait expliquer. Les conversations s'interrompirent, comme un murmure. Le froissement des papiers cessa. Même les vieilles bouches de chauffage semblèrent se taire.
Pendant quelques secondes suspendues, le temps a relâché son emprise.
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