Elle portait un manteau trop fin pour la saison, dont la fermeture éclair était légèrement de travers. On apercevait le bas d'une robe délavée en dessous. Ses cheveux blond foncé avaient été brossés à la hâte, quelques mèches retombant sur son visage. Ses chaussures crissaient légèrement sur le parquet ciré tandis qu'elle marchait vers le banc.
Elle s'arrêta juste en dessous de moi, ses petites mains appuyées contre la barrière en bois.
« Monsieur le Juge, dit-elle d'une voix assurée malgré sa douceur, si vous autorisez mon père à rentrer à la maison, je peux vous aider à guérir de vos jambes. »
Un frisson parcourut la pièce : surprise, incrédulité, un souffle gêné qui faillit se transformer en rire.
Je n'ai pas souri.
Les enfants parlent rarement de miracles de façon désinvolte. Ils en parlent par conviction.
« Laissez-la terminer », dis-je doucement au huissier.
Nos regards se croisèrent – clairs, sincères, sans peur.
« Ma mère m’a appris une technique de respiration », a-t-elle ajouté. « Ça aide à réveiller le corps. »
À cet instant, la salle d'audience cessa d'être une chambre de lois. Elle devint une pièce où se trouvait une enfant qui croyait pouvoir négocier grâce à l'espoir.
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