Trois semaines plus tôt
Pour comprendre comment elle en est arrivée là, il faut remonter à ce duplex en périphérie de la ville. De la peinture bleu pâle s'écaille près de la rambarde du porche. Une boîte aux lettres penche légèrement sur la gauche.
Travis Hale vivait là avec sa fille, Juniper.
Il travaillait de nuit dans un entrepôt régional de distribution de matériel médical : salaire stable, avantages sociaux modestes. Depuis le décès de sa femme, Meredith, des suites d’une maladie soudaine trois ans plus tôt, Travis élevait seul ses enfants. Il avait appris à tresser les cheveux en regardant des tutoriels en ligne à une heure du matin. Il préparait les déjeuners dans le silence gris de l’aube.
Juniper avait six ans. Elle souffrait d'une maladie respiratoire chronique qui faisait de l'hiver une saison où elle devait être particulièrement vigilante. Certaines nuits, elle se réveillait en haletant légèrement, sa respiration superficielle et irrégulière. Travis s'asseyait alors à côté d'elle et comptait ses inspirations comme un chapelet.
« Je suis juste là, mon petit hanneton », murmurait-il. « Respire avec moi. »
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