Six semaines après que Mason m'eut jetée, moi et notre nouveau-né, dans un brouillard à couper au couteau, ses dernières paroles résonnaient encore en moi : « Tu t'en sortiras. Tu survivras toujours. » Me voilà maintenant au fond de la salle, à son mariage fastueux, mon bébé endormi contre moi, une enveloppe scellée brûlant dans ma main. Lorsqu'il m'aperçut, son sourire se fissura. « Que fais-tu ici ? » siffla-t-il. Je murmurai : « Je te donne ce que tu as oublié… et je reprends ce que tu as volé. » Puis la musique s'arrêta.
Six semaines plus tôt, Mason Hale m'avait mise à la porte de notre location à la montagne, avec pour seuls bagages un sac à langer et mon nouveau-né emmitouflé dans mon manteau. La neige me brûlait la peau comme des éclats de verre. Il n'avait pas l'air désolé, seulement irrité, comme si j'avais gâché sa soirée. « Tout ira bien », dit-il d'un ton égal. « On s'en sort toujours. » Puis il ferma la porte et laissa la tempête nous emporter.
J'ai survécu grâce à un conducteur de chasse-neige qui m'a aperçue titubant sur la route, les faibles cris de mon bébé presque étouffés par le vent. J'ai survécu grâce à la clinique du comté qui a réchauffé mon fils, Noah, sous des lampes chauffantes sans me demander comment je comptais payer. J'ai survécu grâce à une avocate plus âgée, Diane Carter, qui a examiné les ecchymoses à mes poignets – des marques que Mason qualifiait un jour de « précieux conseils » – et m'a dit : « Ma chérie, vous ne l'abandonnez pas. Vous le documentez. »
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
