Six semaines après que Mason m'ait poussée, moi et notre nouveau-né, dans un brouillard épais, j'entendais encore ses dernières paroles : « Tu t'en sortiras. Tu survivras toujours. » À présent, je me tenais au fond de la salle, à son mariage somptueux, mon bébé endormi contre ma poitrine et une enveloppe scellée brûlant dans ma main.

Je n'ai pas cligné des yeux. « Je te rends ce que tu as oublié, » ai-je murmuré, « et je reprends ce que tu as volé. »

Son regard se fixa sur l'enveloppe. « Vous êtes fou », dit-il, la main tremblante lorsqu'il la saisit.

Derrière lui, le sourire de Sloane vacilla. L'officiant hésita. La musique s'interrompit. Mason déchira l'enveloppe juste au moment où Noah remua, laissant échapper un petit cri qui résonna dans la pièce.

Mason fit la grimace. « Pas maintenant », murmura-t-il, sans jamais regarder son fils.

Diane Carter s'avança alors depuis une table voisine, brandissant son téléphone comme une pièce d'identité.

« En fait, » dit-elle d'un ton égal, « le moment présent est parfait. »

La musique s'est arrêtée.

Un silence pesant et immuable s'abattit sur la salle de bal. Les invités restèrent figés. Mason serra l'enveloppe contre lui comme si la froisser pouvait effacer la vérité qu'elle contenait. Il se tourna vers la foule avec ce sourire politique si familier.

« Tout le monde, je suis vraiment désolé… mon ex est… très émotive », annonça-t-il à voix haute, reprenant la même tactique qu’à l’accoutumée. « La sécurité va s’en occuper. »

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