Six semaines après que Mason m'ait poussée, moi et notre nouveau-né, dans un brouillard épais, j'entendais encore ses dernières paroles : « Tu t'en sortiras. Tu survivras toujours. » À présent, je me tenais au fond de la salle, à son mariage somptueux, mon bébé endormi contre ma poitrine et une enveloppe scellée brûlant dans ma main.

Il tenta la colère comme ultime défense, élevant la voix juste assez pour paraître justifié.

« Elle ment », a-t-il déclaré. « Elle est là pour m'extorquer de l'argent. Elle est obsédée. »
J'ai soutenu son regard, puis je me suis tournée vers le public. Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré. J'ai fouillé dans ma poche et j'ai sorti mon téléphone.

« J’ai enregistré la nuit où tu m’as enfermé dehors », ai-je dit.

La peur traversa le visage de Mason. « C'est illégal », lâcha-t-il.

Diane resta imperturbable. « C'est recevable dans cet État », répondit-elle. « Et nous l'avons déjà joint à la requête. »

La voix de Sloane tremblait. « Mason… tu as vraiment fait ça ? »

Il n'avait pas de réponse. Il n'en avait jamais eu besoin auparavant — j'avais toujours été seul.

Un investisseur près du premier rang baissa lentement son verre. « C’est pour ça que vous avez repoussé la date limite de la fusion ? » demanda-t-il. « Parce que vous saviez que ça allait arriver ? »

« Ce ne sont pas des affaires », a rétorqué Mason.

Mais c'était le cas. Avec Mason, tout était ainsi. Les murmures changèrent de ton : ce n'étaient plus des commérages, mais des calculs. Les gens s'écartèrent.

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