Six semaines après que Mason m'ait poussée, moi et notre nouveau-né, dans un brouillard épais, j'entendais encore ses dernières paroles : « Tu t'en sortiras. Tu survivras toujours. » À présent, je me tenais au fond de la salle, à son mariage somptueux, mon bébé endormi contre ma poitrine et une enveloppe scellée brûlant dans ma main.

Tandis que je descendais l'allée, les gens s'écartaient. « Elle est courageuse », murmura quelqu'un. « Ce bébé… », murmura un autre.

Dehors, le froid était mordant, mais ce n'était plus une tempête de neige. Juste l'hiver. Ordinaire. Supportable.

Dans la voiture, Diane demanda doucement : « Tu es prêt pour la suite ? Le tribunal. La presse. Tout ça. »

J'ai baissé les yeux vers Noah, enfin sereine. « Je suis prête », ai-je dit. « Parce que je ne suis plus seule. »

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