Mon estomac se serra instantanément, comme pris d'une crampe soudaine. Pendant dix ans, j'avais connu ma femme, Claire Benson, dans les moindres détails. La crème pour les mains à la vanille qu'elle utilisait en hiver. Le shampoing au citron qu'elle achetait dans cette boutique près de Georgetown. Le parfum floral léger qu'elle portait pour les anniversaires et les audiences au tribunal. Claire était précise, impeccable, presque impossible à surprendre. Avocate d'affaires, même son quotidien chaotique était structuré.
Cette odeur n'avait pas sa place dans notre vie.
« Ça va ? » demanda-t-elle.
« Oui », ai-je dit. « Juste fatigué. »
Elle hocha la tête et monta à l'étage. J'attendis d'entendre la porte de la salle de bain se refermer avant de me lever. Son manteau était posé sur une chaise de salle à manger. Je le pris, sentis la fraîcheur persistante du tissu et resserrai le col contre moi.
Même eau de Cologne.
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