J'ai attrapé ma veste, laissé mes clés, l'enveloppe, tout. J'ai quitté cette pièce comme si les murs me repoussaient. J'ai marché pendant des heures jusqu'à me retrouver assis à une station-service en bord de route, toujours en costume, à regarder passer les camions et à me demander combien de cambriolages un homme peut commettre en une seule nuit.
Je suis rentré chez moi à l'aube.
Ma mère était dans la cour, en train de donner du maïs aux poules. Quand elle m'a vu rentrer, la cravate dénouée, le visage décoiffé et les yeux exorbités, elle a laissé tomber la boîte de conserve de ses mains.
—Efraín…
« Dis-moi la vérité », ai-je lâché.
Mon père est sorti de la cuisine et, en nous voyant, il a tout compris sans avoir besoin de mots.
Ma mère pâlit. Elle porta une main à sa poitrine. Et d'une voix que je ne reconnus pas, elle dit :
—Si Celia a déjà parlé… alors préparez-vous, car le pire est encore à venir.
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