Je suis restée longtemps assise dans le jardin, tenant la boîte comme un trésor sacré. Quand j’ai enfin réussi à me reprendre, j’ai remis les papiers à l’intérieur, glissé la boîte dans mon sac à dos, puis je me suis tournée vers le rosier.
« Je t’emmène aussi, » ai-je murmuré en effleurant les pétales. « On rentre à la maison. »
J’ai soigneusement déterré le reste des racines, les ai enveloppées dans de la toile de jute et placées dans un bac en plastique. Mes mains tremblaient, mais pas de fatigue. C’était autre chose. De l’espoir. Après tant de mois d’amertume et d’impuissance, j’avais enfin quelque chose de concret.
De retour dans notre petit cottage, maman était dans la cuisine en train de rincer la vaisselle quand je suis entrée. Ses cheveux étaient attachés, elle avait l’air épuisée, mais elle m’a souri en me voyant.
« Tu as récupéré le rosier ? » demanda-t-elle en s’essuyant les mains.
« J’ai récupéré plus que ça, » répondis-je doucement en sortant la boîte de mon sac à dos pour la poser délicatement sur la table.
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