Un an après sa mort, ma grand-mère m’a demandé de déplacer son rosier préféré — je ne m’attendais pas à découvrir ce qu’elle avait caché dessous.

Le lendemain, nous sommes allées en ville et avons pris rendez-vous avec un avocat local, M. Leary. Il avait une quarantaine d’années, l’air soigné, et cette énergie directe qu’on espère toujours trouver chez un avocat. Après une brève consultation, il a accepté de prendre notre affaire au pourcentage.

« Je ne dis pas ça souvent au premier rendez-vous, » nous dit-il en feuilletant les documents, « mais ce n’est pas seulement une affaire civile. Si ce que vous me racontez est vrai — et vu ces documents, ça en a tout l’air — on parle de fraude. Peut-être même de complicité et de faux. »

Maman avait l’air abasourdie. « L’avocat de Karen était impliqué ? »

M. Leary hocha la tête. « Si le testament original a été remplacé par un faux, et que ce faux a servi à s’approprier la succession, alors oui. Et la trace écrite ici… elle est solide. »

« Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? » demandai-je.

Il se pencha en arrière dans son fauteuil. « On les traîne devant le tribunal. »

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