La vérité, c’est que Grandma a tout donné à Karen. Elle a économisé sou après sou pour lui payer ses études. Elle l’a aidée pour le loyer, les réparations de voiture, et lui a même prêté de l’argent quand elle a perdu son travail dans sa trentaine. Mais ce n’était jamais assez. Karen avait ce don pour faire sentir Grandma petite, comme si tout ce qu’elle donnait était juste normal, insuffisant, et jamais digne de reconnaissance.
La dernière fois que Karen est rentrée avant que Grandma ne tombe malade, elle a passé la majeure partie de la visite à critiquer le papier peint et à se plaindre de l’absence de climatisation centrale. Grandma n’a pas dit un mot pour se défendre, elle a juste continué à s’activer dans la cuisine comme si les insultes ne l’atteignaient pas. Elle lui a quand même préparé son plat préféré, du poulet aux quenelles, mais Karen y a à peine touché.
Quand Grandma était en train de mourir, j’avais 25 ans. Voir quelqu’un qu’on aime s’éteindre lentement, ça vous transforme. Ça vous grignote de l’intérieur, petit morceau par petit morceau. Je me souviens de l’atmosphère de la maison vers la fin. C’était calme, mais pas paisible. C’était ce genre de silence qui donnait l’impression que les murs retenaient leur souffle.
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