Une nuit, elle m’a appelée dans sa chambre. Sa voix était si faible que j’ai dû m’agenouiller près de son lit pour l’entendre clairement.
« Ma chérie », murmura-t-elle, ses doigts effleurant doucement les miens, « après mon départ, promets-moi que tu déplaceras mon rosier. Déterre-le dans un an. N’oublie pas. »
J’ai hoché la tête, même si j’avais la gorge serrée et la poitrine en feu. Je ne comprenais pas pourquoi c’était si important, mais son regard était ferme.
Puis elle ajouta, presque inaudible : « Et souviens-toi… la maison… je la laisse à toi et à ta mère. Le notaire a mon testament. »
Les larmes coulaient sur mon visage. Je voulais lui dire de ne pas s’inquiéter, que tout irait bien. Mais on savait toutes les deux que ce n’était pas aussi simple.
Quand elle est morte, tout a changé.
Karen est arrivée en avion, l’air de sortir d’un magazine. Elle portait une robe noire qui coûtait probablement plus cher que notre budget courses du mois, et ses talons claquaient sur le sol de l’église comme s’ils n’avaient rien à faire là.
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