Un soir, assise au bord de mon lit, téléphone à la main, je fixais le nom de Karen dans mes contacts. J’avais l’estomac noué, mais j’ai quand même appuyé sur « appeler ».
Elle a répondu à la troisième sonnerie.
« Quoi ? » dit-elle, déjà agacée.
« Je… je voulais juste savoir si je pouvais prendre le rosier de Grandma. Celui du fond. J’aimerais le replanter près du cottage. »
Il y eut un silence. Puis elle a ricané.
« Des roses ? Prends-les, si ça t’amuse. Mais ne me dérange plus avec ces bêtises. »
La conversation s’est arrêtée là.
J’ai contacté les locataires, deux femmes d’une trentaine d’années, Mia et Rachel. Elles étaient gentilles, douces, et comprenaient la douleur mieux que Karen n’en a jamais été capable.
« Bien sûr », dit Mia quand je lui ai expliqué. « Dis-nous juste quand tu viens. »
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