Le jour où je suis retournée dans le jardin de Grandma, tout m’a semblé… faux. Pas à cause des locataires. Elles étaient adorables. Mais la maison ne semblait plus être la sienne. L’énergie avait changé. C’était plus froid, plus distant. Même le vent semblait étranger, comme si la maison ne me reconnaissait plus.
Le rosier se tenait dans le même coin, près de la clôture blanche, toujours aussi fier. Je me suis mise à genoux, j’ai enfilé mes gants de jardinage et j’ai murmuré : « D’accord, Grandma. Je suis là. »
La terre était dure et sèche. Chaque fois que j’enfonçais la bêche, elle résistait. J’entendais les oiseaux au loin, le bruissement des feuilles. La sueur coulait dans mon dos pendant que je creusais plus profond, les mains douloureuses.
Puis j’ai entendu ce bruit, et un frisson m’a traversée.
Je me suis figée.
Ce n’était pas une racine. Ce n’était pas une pierre.
Le cœur battant, je me suis penchée et j’ai commencé à dégager la terre avec mes mains, repoussant la poussière jusqu’à voir ce qui était caché sous le rosier.
Mes doigts ont frotté quelque chose. Du bois ? Non… du métal.
Ma respiration s’est coupée quand j’ai compris que Grandma ne voulait pas simplement que je déplace une plante. Elle avait enterré quelque chose.
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