Au moment où j’ai retiré la dernière couche de terre et aperçu le bord de cette boîte en fer rouillée, mon souffle s’est bloqué. Elle était solidement coincée dans le sol, plus grande que n’importe quelle boîte que j’aurais pu imaginer. J’ai laissé tomber la bêche et me suis penchée, le cœur battant à tout rompre. Mes gants glissaient de sueur pendant que je dégageais les côtés jusqu’à pouvoir enfin extraire la boîte.
Elle était plus lourde qu’elle n’en avait l’air et couverte de traces du temps. Un gros fermoir corrodé la maintenait fermée. Je me suis assise sur mes talons, agrippant le verrou à deux mains pour essayer de l’ouvrir. Mes paumes me faisaient mal, mais j’ai refusé d’abandonner.
« Allez… » ai-je murmuré, les dents serrées en tirant encore.
Avec un craquement sec, le fermoir a cédé. J’ai vacillé un instant, presque lâché la boîte, puis je l’ai stabilisée sur mes genoux. Le couvercle s’est ouvert dans un grincement.
À l’intérieur, tout était soigneusement rangé. Une lettre pliée était posée au-dessus, légèrement jaunie sur les bords mais visiblement protégée de l’humidité du sol. En dessous, il y avait une pile de documents officiels attachés par un ruban.
Dès que j’ai vu l’écriture sur l’enveloppe, j’ai su.
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