Lorsque le couvercle s’ouvrit en grinçant, la pièce entière sembla retenir son souffle. Les yeux de Linda s’écarquillèrent. Son visage devint livide. « Ce… ce n’est pas mon fils », balbutia-t-elle.
Le garçon à l’intérieur portait les vêtements d’Ethan, le même sweat-shirt bleu qu’elle lui avait offert à Noël dernier. Mais la cicatrice sur son sourcil droit – la marque d’enfance d’Ethan – avait disparu. La couleur de ses cheveux était légèrement différente, et même la forme de sa mâchoire semblait étrange. Linda eut le souffle coupé et recula, manquant de s’effondrer à genoux. « Où est mon fils ?! » cria-t-elle, sa voix résonnant dans la chapelle.
Les membres de sa famille se précipitèrent à son chevet. Le croque-mort balbutia : « Madame Parker, je vous en prie… il doit y avoir une erreur. »
Mais Linda était déjà au téléphone, composant le 911. Ses mains tremblantes peinaient à tenir l’appareil. « Ici Linda Parker », dit-elle d’une voix tremblante mais assurée. « Nous sommes à la chapelle Sainte-Marie. Le corps de mon fils a disparu. La personne dans le cercueil n’est pas lui. »
Des murmures d’effroi parcoururent la salle. Les funérailles virèrent au chaos. La police arriva vingt minutes plus tard et boucla la chapelle. Les agents commencèrent à interroger tout le monde : le personnel des pompes funèbres, le représentant de l’hôpital, et même les proches de Linda.
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