J'étais prêt à me battre. J'étais prêt à entendre sa phrase préférée : « Les temps sont durs, nous sommes plus durs encore. »
Il a plutôt répondu : « Vous voulez savoir ce que je n'aime pas ? »
« Quoi ? » ai-je demandé.
Il prit une bouchée d'œuf, mâcha, avala.
« Je n’aime pas la façon dont tu parles, comme si tu étais impuissant », a-t-il dit.
Ma mâchoire s'est crispée.
« Je ne suis pas impuissant », ai-je dit.
« Tu te comportes comme ça », dit-il. « Tu te comportes comme si le monde était une vague et que tu n'étais qu'un morceau de bois flotté. »
« Je suis fatiguée », ai-je rétorqué. « Je suis épuisée. »
Il hocha la tête une fois, comme s'il comprenait mieux cette partie que je ne le pensais.
« Alors arrêtez d’acheter des choses qui prétendent réparer la fatigue », a-t-il dit.
Voilà. La philosophie de Frank.
J'ai repoussé mon assiette, n'ayant soudainement plus faim.
« Tu sais ce que je déteste ? » ai-je dit.
Frank haussa les sourcils.
« Je déteste que tu aies raison », ai-je dit. « Et je déteste que cela me fasse… honte. »
Frank se laissa aller en arrière, et pendant une seconde, il parut plus vieux que la veille.
« La honte ne sert à rien », a-t-il dit. « Elle ne paie pas les factures. Elle ne construit rien. »
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