Une mère avec deux enfants est passée devant moi en parlant doucement pour elle-même, comme si elle faisait des calculs mentaux.
« D’accord, » murmura-t-elle, « on prendra les moins chères. C’est bon. C’est bon. »
Un de ses enfants a pleurniché.
« Mais je veux… »
Elle l'interrompit, doucement mais fermement.
« Nous ne faisons pas ça aujourd'hui », a-t-elle dit. « Choisissez une chose. »
Une chose.
Comme si la joie avait une catégorie budgétaire.
J'ai quand même mis tous mes œufs dans le même panier, avec le sentiment d'avoir fait une déclaration politique.
En me dirigeant vers la caisse, je suis passé devant le rayon des en-cas.
C'était lumineux, bruyant et très confortable.
Ma main a glissé sans permission vers les chips.
Puis je l'ai retiré brusquement comme s'il avait touché une plaque chauffante.
À la caisse, l'écran m'a demandé de laisser un pourboire.
Ce n'est pas un restaurant. Ce n'est pas un serveur.
Un écran de pourboire.
Il me fixait du regard avec ses petits boutons bien nets : 15 %, 20 %, 25 %.
Ma gorge s'est serrée.
Derrière moi, quelqu'un soupira d'impatience.
Je me suis soudain sentie exposée. Comme si tout le magasin m'observait pour voir si j'étais généreuse ou avare.
Comme si ma moralité était un bouton.
J'ai cliqué sur « pas de pourboire » alors que mon visage me brûlait, et je me suis immédiatement détestée pour ça.
Parce que je savais que la personne derrière le comptoir n'était pas l'ennemie.
Mais aussi… je n’avais pas d’argent pour faire preuve de générosité envers une machine.
Je suis sortie avec mes courses et me suis assise un instant dans ma voiture, les mains sur le volant.
Voilà ce dont personne ne parle.
Pas le montage « économies ».
Pas les jolis petits pots.
Pas les discours assurés.
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