Ces moments humiliants où l'on réalise que toute sa vie n'est qu'une longue série de micro-décisions qui donnent l'impression de déterminer si l'on est une bonne personne.
Ce soir-là, je suis rentré chez Frank en voiture avec un sentiment de vieillesse et de jeunesse à la fois.
Quand je suis entré, il était assis dans son fauteuil, en train de regarder les informations.
Le volume était faible.
Son visage était éclairé par la lueur du téléviseur.
Il avait l'air… fatigué.
Pas physiquement.
Comme un homme qui porte quelque chose qu'il refuse de nommer.
« Comment s'est passée votre journée ? » demanda-t-il.
« Très bien », ai-je répondu automatiquement.
Il grogna.
Puis il a jeté un coup d'œil aux sacs de courses que je tenais dans les mains.
« Bien », dit-il. « Tu as acheté de la nourriture comme un être humain. »
J'ai posé les sacs plus fort que nécessaire.
« Tu sais ce qui s'est passé aujourd'hui ? » ai-je demandé.
Frank n'a pas mordu à l'hameçon.
Il attendit.
Alors je lui ai dit.
À propos de la salle de pause. Les commentaires. Les blagues.
À propos du prix des œufs.
À propos de l'écran de pourboire qui m'a donné l'impression d'être un criminel.
Frank écoutait sans interrompre, ce qui était rare.
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