Puis, à voix basse, il dit : « Viens ici. »
Il se leva lentement et se dirigea de nouveau vers le bureau à cylindre.
J'ai eu un pincement au cœur, car la dernière fois qu'il est allé à ce bureau, il a sorti un livret d'épargne et a bouleversé ma vie.
Cette fois, il sortit un dossier en papier kraft.
Il l'a posé sur la table comme s'il pesait une tonne.
« Qu'est-ce que c'est ? » ai-je demandé.
Il n'a pas répondu.
Il l'ouvrit.
À l'intérieur, il y avait des papiers.
Pas les relevés bancaires.
Factures.
Des billets épais, d'aspect officiel.
Il en a glissé un vers moi.
J'ai regardé le total et j'ai eu la bouche sèche.
C'était… beaucoup.
Plus cher que mon ancien loyer.
Plus que mon salaire mensuel net.
« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je murmuré.
La voix de Frank devint monotone.
« L’année dernière, » dit-il, « je suis tombé dans le jardin. »
J'ai froncé les sourcils.
« Tu ne me l'as pas dit », ai-je répondu.
« Parce que je me suis levé », dit-il simplement. « Et je ne voulais pas que tu me regardes comme si j'étais fragile. »
Il tapota le billet.
« Ambulance », dit-il. « Hôpital. Scanners. Trois heures dans un lit avec un rideau. »
Il retourna la feuille comme s'il faisait un mauvais tour de magie.
« L’assurance en a couvert une partie », a-t-il dit. « Une partie. »
J'ai fixé les chiffres du regard jusqu'à ce qu'ils cessent de me paraître réels.
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