Puis je l'ai regardé.
« Mais vous avez de l’argent », dis-je. « Vous avez trois cents… »
Frank m'a interrompu d'un geste brusque.
« J’ai des économies », a-t-il dit. « Je n’ai pas la sécurité. »
J'ai avalé.
Frank s'appuya sur la table.
« Vous croyez que je mange des haricots par fierté », dit-il. « Je mange des haricots parce que j'ai peur. »
Cette phrase m'a frappé en plein cœur comme une brique.
Il continua, plus calmement maintenant.
« Tu sais pourquoi j’ai économisé ? » demanda-t-il.
J'ai secoué la tête.
« Non pas pour me sentir supérieur », a-t-il dit. « Non pas pour avoir le dernier mot face à mon petit-fils. »
Il détourna le regard, vers la fenêtre sombre.
« J’ai économisé parce que j’ai vu des hommes vieillir », a-t-il déclaré, « et j’ai vu le monde cesser de s’en soucier. »
Il fit demi-tour.
« J’ai économisé parce que je ne voulais pas mendier », a-t-il dit. « Je ne voulais pas être un fardeau. »
Ma gorge s'est serrée.
Je voulais lui dire qu'il n'était pas un fardeau.
Mais la vérité, c'est que… je vivais dans son sous-sol.
S'il y a bien quelqu'un qui a été un fardeau, c'est moi.
Frank me fit glisser une autre feuille de papier.
Celui-ci comportait une liste des coûts mensuels.
Pas d'abonnements.
Pas des lattes.
Autre chose.
Brochure d'un établissement de soins.
Nom générique. Sans marque.
Le genre d'endroit qu'on voit dans les films et qu'on espère ne jamais avoir à fréquenter.
Tout en bas figurait un chiffre mensuel qui m'a donné la nausée.
« Les gens se disputent à propos du café », dit Frank d'une voix douce. « Ils se disputent à propos des hamburgers. »
Il tapota la brochure.
« Voilà ce qui ronge toute une vie », a-t-il déclaré.
Je l'ai fixée du regard et j'ai senti quelque chose se briser en moi.
Car soudain, le livret d'épargne n'avait plus l'air d'une victoire.
On aurait dit un bouclier.
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