Un bouclier que Frank avait bâti brique par brique pendant des décennies, car il ne faisait pas confiance au monde pour le rattraper.
Je me suis assis lentement.
« Alors quand vous avez dit que je saignais, » dis-je d'une voix rauque, « vous vouliez dire… »
« Je voulais dire que tu saignes », dit Frank. « Et tu ne sais même pas quel genre de blessure tu vas avoir plus tard. »
Mes yeux me brûlaient.
Je détestais qu'il ait raison.
Mais je détestais aussi la partie de lui qui agissait comme si la peur était une vertu morale.
Car c'était la peur qui l'avait poussé à sauver.
C'est la peur qui l'a poussé à juger.
C’est la peur qui lui a fait regarder mon hamburger comme si c’était un crime.
Je me suis frotté le visage et j'ai essayé de respirer.
« Alors, que fait-on ? » ai-je demandé, avant de le regretter aussitôt, car cela donnait l’impression que je lui demandais de régler mes problèmes de vie.
Frank n'a pas répondu comme un gourou.
Il ne m'a pas donné un plan en dix étapes.
Il se leva, alla dans la cuisine et revint avec un carnet.
Il l'a posé devant moi.
Sur la première page, en lettres capitales, il avait écrit :
OÙ VA-T-IL ?
Il m'a tendu un stylo.
« Écrivez », dit-il.
Je fixais la page blanche, avec l'impression d'être de retour à l'école, sur le point d'échouer.
« Mon loyer… » ai-je commencé.
« Au sous-sol », dit Frank.
« Ma voiture », ai-je dit.
« Écrivez-le », dit-il.
Alors je l'ai fait.
Paiement de la voiture.
Assurance.
Gaz.
Épiceries.
Téléphone.
Assurance maladie.
Et puis il y avait les choses qui n'étaient pas considérées comme de « vraies » dépenses, mais qui se produisaient toujours d'une manière ou d'une autre.
Café.
Déjeuner au restaurant.
Streaming.
« Juste cette fois. » au hasard.
Achats impulsifs.
Frais.
Conseils.
Commodité.
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