Quand j'ai eu fini, la page ressemblait à une scène de crime.
Frank s'est penché par-dessus mon épaule.
Il n'a pas commenté les sujets importants.
Il désigna les petits du doigt.
« Voilà », dit-il.
Il tapota légèrement la page.
« Voilà la fuite. »
Je me suis sentie à nouveau sur la défensive, la chaleur montant en moi.
« Mais ce sont les seules choses qui me font me sentir bien dans ma vie », ai-je dit.
Frank se redressa lentement.
Puis il m'a surpris.
Il hocha la tête.
« Je sais », dit-il.
C'est tout.
Deux mots.
Pas de cours.
Pas de jugement.
Juste… de la reconnaissance.
Il m'a regardé, et sa voix s'est adoucie d'une façon que je ne lui avais jamais entendue.
« Tu crois que je n’ai jamais eu envie d’une friandise ? » demanda-t-il.
Je ne savais pas quoi dire.
Le regard de Frank se perdit un instant dans le vague.
« Je voulais des choses », dit-il doucement. « Je voulais un nouveau camion. Je voulais emmener ta grand-mère dîner. Je voulais lui acheter une robe qui ne vienne pas d'un magasin de déstockage. »
Il déglutit.
« Mais chaque fois que je désirais quelque chose », a-t-il dit, « j’imaginais la banque saisir la maison. J’imaginais mes enfants affamés. J’imaginais mon corps me lâcher avant que mes factures ne soient payées. »
Il se retourna vers moi.
« Et cette peur… ça marche », a-t-il dit. « Elle vous discipline. »
Puis sa mâchoire se crispa.
« Mais cela vous rend aussi méchant. »
J'ai eu le souffle coupé.
Frank baissa les yeux sur ses mains.
Pour la première fois, je ne les voyais plus comme des « mains dures ».
Comme des mains qui avaient porté une vie.
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