Des mains qui s'étaient tellement accrochées au contrôle qu'elles avaient oublié comment se détendre.
Frank expira.
« Je ne veux pas que tu vives comme moi », a-t-il dit.
J'ai cligné des yeux.
« Vous ne le faites pas ? » ai-je demandé.
« Non », dit-il. « Je veux que vous soyez libres. »
Il désigna le cahier.
« Mais la liberté a un prix », a-t-il dit. « Et en ce moment, vous payez plutôt pour le confort. »
Assise là, dans la cuisine silencieuse, l'air embaumant le pain grillé et le nettoyant pour pin, j'ai senti quelque chose changer en moi.
Je ne suis pas intéressé par la motivation.
Dans le chagrin.
Le chagrin de voir à quel point il était difficile de vivre maintenant.
Le chagrin de voir à quel point c'était difficile à l'époque.
Le deuil de voir que les deux générations avaient raison et tort à leur manière, et que la seule chose que nous semblions faire de cette vérité a été de la transformer en une dispute en ligne.
J'ai regardé la liste à nouveau.
« Les gens vont se disputer à ce sujet », ai-je dit doucement.
Frank renifla.
« Les gens se disputent sur tout », a-t-il dit. « Ils se disputent parce que c'est plus facile que de changer. »
Je fixai la page.
Puis j'ai dit quelque chose qui m'a serré la gorge.
« Je ne veux pas être fauché pour toujours », ai-je murmuré.
Frank n'a pas ri. Il n'a pas levé les yeux au ciel.
Il posa sa main sur la table près de la mienne, sans la toucher, juste assez près.
« Tu ne le seras pas », dit-il. « Pas si tu cesses de faire semblant d'être riche. »
Cette ligne était si tranchante qu'elle aurait pu couper du verre.
Et cela m'a fait penser à quelque chose que je ne m'étais jamais avoué.
Quelle part de mes dépenses n'était pas liée au confort ?
Il s'agissait d'image.
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