Elle a examiné le logo sur mon sac de livraison, puis a discrètement déverrouillé son téléphone et a tourné l'écran vers moi.
L'équilibre y brillait — petit, tenace, indéniable.
« Vingt-huit dollars », dit doucement Grand-mère Evelyn. Non pas curieuse, mais certaine.
Elle était assise sur sa vieille balancelle, les chaînes grinçant lentement, la lumière de fin d'après-midi faisant scintiller ses cheveux argentés. Son regard était fixé sur le sac en papier imbibé de graisse que je tenais à la main, comme s'il était à la fois fragile et dangereux.
« C’est juste le dîner, grand-mère », ai-je répondu, plus sèchement que je ne l’aurais voulu. J’avais mal au dos. J’étais à bout. Je gagne cinquante-cinq mille dollars par an et pourtant, je me retrouve toujours dans sa cave, épuisée par la ville. « J’ai eu une semaine interminable. J’ai bien le droit à un petit plaisir. »
« Un petit plaisir », répéta-t-elle en levant sa tasse ébréchée de café instantané. Ce café amer qu'elle boit depuis des décennies. « C'est comme un plein d'essence pour moi. »
Je l'ai frôlée, une irritation me parcourant la peau.
À l'intérieur, la maison exhalait son odeur habituelle : nettoyant pour le bois, vieux livres et le poids du temps. Le silence régnait, comme enveloppé par les murs. Pas d'abonnement à des plateformes de streaming. Pas de Wi-Fi ultra-rapide. Juste une petite télévision avec des antennes en forme d'oreilles de lapin et un téléphone fixe qui ne sonne que lorsqu'on essaie de vendre quelque chose.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
