Pas de petits chiffres rouges. Pas d'icônes criardes qui réclament l'attention. Pas de raccourci vers le confort. Pas de « juste cette fois ».
J'avais l'impression que quelqu'un avait enlevé la télévision de la maison et m'avait laissé seul avec mes pensées.
J'étais allongé là, dans la cave obscure, fixant le plafond, écoutant le tic-tac des vieux tuyaux comme s'ils décomptaient les secondes de ma vie.
À l'étage, la maison craquait sous le froid, comme toujours. Les mêmes murs. Les mêmes meubles. Le même silence.
Mais moi, j'étais différent maintenant, parce que j'avais vu le solde de ce relevé bancaire.
342 000 $.
Ce chiffre n'est pas resté simplement gravé dans ma mémoire.
Elle appuyait sur ma poitrine.
Cela a transformé chaque achat impulsif que j'avais fait en une confession.
Et voici ce que les gens n'avouent pas à voix haute : au moment où vous décidez d'arrêter de dépenser, vous n'éprouvez aucune fierté.
Vous vous sentez privé de quelque chose.
On a l'impression d'avoir arrêté quelque chose auquel on n'aurait pas dû être accro.
Je fixais mon téléphone, m'ennuyant comme je ne l'avais pas été depuis l'enfance.
Pas de défilement. Pas de commande. Pas de dopamine.
Seule moi, avec la douleur de réaliser que je louais mon bonheur en mensualités.
J'ai entendu le plancher au-dessus de moi craquer — Frank bougeait.
Puis l'odeur est devenue insupportable.
Pas des frites à la truffe.
Rien de gastronomique.
Juste… du beurre.
Et des toasts.
Du vrai pain grillé.
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