Un jour, alors que nous quittions l'hôpital, elle m'a pris la main et m'a dit d'une voix douce :

Au verso, à l'encre presque effacée, on pouvait lire :

Tomás, 1991. Ma fierté.

Je me suis effondré sur place.

Pas à cause de l'argent.

Pas à cause de la maison.

Mais parce que j'ai soudain compris que pendant tous ces mois, je n'avais pas seulement aidé une vieille dame malade.

Je traversais le sentiment de culpabilité d'une mère.

Et à sa manière, elle avait essayé de guérir avec moi ce qu'elle n'avait jamais pu réparer avec son fils.

Le lendemain, ses enfants sont arrivés.

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