Un jour, alors que nous quittions l'hôpital, elle m'a pris la main et m'a dit d'une voix douce :

Deux hommes élégants et une femme portant des lunettes noires, tous pressés, sentant un parfum coûteux et ayant l'air agacés.

Dès qu'ils m'ont vu à l'intérieur de la maison, l'un d'eux a demandé :

« Et vous, qui êtes-vous ? »

« Diego. Je l'ai aidée. »

Ils n'ont même pas dit merci.

Ils se mirent à fouiller les tiroirs, à ouvrir les meubles, à parler entre eux de la vente de la maison, de « régler cette affaire rapidement » et du prix des funérailles les moins chères.

Je leur ai ensuite remis une copie de la lettre et des actes de propriété.

La fille fut la première à pâlir.

« Ce n'est pas possible que ce soit légal. »

« Oui, c'est ça », dis-je avec un calme que je ne me connaissais pas. « Votre mère a fait authentifier tous les documents il y a trois mois. Je l'ai accompagnée. »

C'était vrai.

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