Les pompes funèbres l'avaient emmenée quelques heures plus tôt, et ses enfants — que je n'avais jamais vus — avaient dit au téléphone qu'ils n'arriveraient que le lendemain.
Le voisin m'a tendu une enveloppe jaunie.
«Elle m’a dit de te donner ça à toi seul.»
Mon nom y était inscrit de la main tremblante de Doña Carmen.
Je me suis assise sur le lit et je l'ai ouvert d'une main tremblante.
À l'intérieur, il y avait une simple lettre et une petite clé.
La lettre disait :
Diego,
Si vous lisez ceci, c'est que je suis parti, et je peux enfin vous dire la vérité sans que vous m'interrompiez avec votre habitude de dire : « Ne vous inquiétez pas. »
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