Oui, je vous devais de l'argent. Beaucoup. Plus qu'une étudiante ne devrait en perdre à cause d'une vieille femme têtue comme moi. Et chaque fois que je vous voyais balayer, cuisiner, m'emmener à l'hôpital ou revenir avec des courses alors que je n'avais rien pour vous payer, j'avais honte. Non pas parce que vous m'aidiez, mais parce que vos mains me rappelaient une autre personne que j'avais laissée tomber.
J'ai dû faire une pause.
Puis j'ai continué à lire.
Il y a trente-deux ans, j'ai eu un fils, Tomás. Il était gentil, têtu et bon. Il étudiait et travaillait en même temps, comme vous. Un jour, il est tombé malade d'une maladie pulmonaire. Les médecins ont dit qu'avec un traitement, il pourrait s'en sortir, mais je n'avais pas assez d'argent. Alors, j'ai pris une décision lâche : j'ai utilisé les économies qu'il avait mises de côté pour ses études, pensant les lui rendre bientôt. Je n'ai jamais pu. Mon fils ne m'en a jamais voulu. Il a seulement dit qu'il comprenait. Mais il est mort six mois plus tard.
Son écriture est devenue plus tremblante par la suite.
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